Вы ищете смысл?

На лице – гроб, в кармане – простуда, на улице сухо.
Я иду, нисколько не озираясь назад,
За мной стремглав летит времени разряд
Нервною, громкой навозной мухой,
Искры рассыпая кругом наугад.
Холод домов обогрет солнцем,
И меня оно также пыталось согреть,
На лице – гроб, в котором хранятся
Кости переломанных эмоций и проблем.
Я иду, а в мыслях феерия торжествующей
Ныне системы правления миром.
Всем вокруг правит нервная дура –
Общественная глупость, личностная идентичность.
Мраморный лоб, косой подбородок
Глядят на меня из-под скучных лиц.
Разойдитесь, пустоголовые почитатели
Маленьких людей, белозубых убийц
Здравого смысла, устоявшейся морали,
Поиска смысла средь рубашек и
На мягком меху, теплых, черных
Выстиранных к зиме кожаных рукавиц.

29.04.2016 

 

Отклик на "Думу" М. Лермонтова

Печально я гляжу на наше поколение!
Сквозь тернии к звезде они идут,
Но их звезда – лишь блик, забвение
Получит каждый, не обретший путь.

Как много в них корысти, и злонравия
Достойные плоды кругом растут.
Без чести, без любви и понимания
Они, на мир лишь сетуя, живут.

Из рога изобилия их мелких грёз
Летят стремглав слова, слова,
В которых слышатся потоки слёз,
Что матушка когда-то пролила.

Она ведь так хотела воспитать тебя,
Как Человека, что с заглавной буквы.
А ты ее труды, без совести, ума,
Отдал в ломбард за маленькую сумму!

Чего же стоят все слова без дела?
Они – лишь пыль на корочке земной.
Куда идешь? Тебе, мой друг, налево,
Где «горе от ума» является мечтой.

Однажды ты, гуляя по проспекту,
Увидишь, как в ночи под шум колес,
Гуляет молодежь, цитируя Сенеку,
И Кант у них, и Сэлинджер, Делёз.

Наполненные смыслом речи,
И модные с иголочки наряды,
Но, вот беда, все в этот вечер
Бутылке, что в руках, поют баллады.

Из каждой радости манящего вреда,
Мы лучший сок навеки извлекли.
Но из прогнившего насквозь плода
Не сотворишь и капельки любви.

Не сотворишь ни совершенства, ни добра,
Ни достоянья будущим «тебе».
На что способны те, что лишь «до дна»
Привыкли зарывать себя в земле?

Печально, всё печально и смешно,
Смешно и грустно в  одно время.
Да только нам опять лишь суждено
Прослыть людьми эпохи безвременья.

08.04.16 

 

Жизнь

Обращайся в мыслях ко мне на «Вы», Уходи, открывая настежь двери, Укрывайся пледом от пустоты, Но закончи то, что тогда не сделал. Перед моими глазами располагается трасса, и я не понимаю, куда и зачем иду. Совсем недавно я воспрянул от зимней спячки и еще не осознаю, что делать, а главное – как я оказался здесь? Она кажется бесконечно длинной, упирающейся в горизонт. Я вижу его очертания и то, как дорога вьется длинной змеей куда-то в то место, где меня может никогда и не быть вовсе. Вокруг все серое и возбуждающее в душе декадентские настроения. В моей руке маленькое письмо в конверте, запечатанном с одной стороны клейкой лентой. Я знаю, от кого оно, но боюсь открыть. Я умер, чтобы родиться вновь. Моя душа умирала и возрождалась уже не один раз, и сейчас, на этой дороге, я снова на пути к очередной смерти или очередному возрождению. Моя судьба заключена в небольшом клочке бумаге, исписанным неровным почерком. Удивительно, как легко человека свести с ума, если ты не принадлежишь всецело самому себе. Вечно что-то отвлекает и сбивает, вечно ты оказываешься на периферии двух зол, метания между которыми не приносят ничего, кроме неудовлетворения и путаницы. Нет, эта трасса точно кажется бесконечной. Ей нет конца, а мне нужно пройти еще так много, чтобы достичь конечной точки. Силы то появляются, то покидают тело опять, делая ноги ватными и бесполезными. Я тащу самого себя, а себя меня не тащит. Снега уже совсем не стало. Вокруг голая холодная земля, серость, туман и горизонт, который все еще маячит и насмехается надо мной. Мне нужно открыть письмо и прочитать его, но, чтобы это сделать, мне необходимо дойти до конца дороги. У нее вообще есть конец, или это гигантских размеров удав, который хочет съесть меня заживо, и я всего лишь беспечно шагаю по его спине? Нет, это не смешно. Зимняя спячка усыпила бдительность и хладнокровие разума. Я все еще чувствую себя медведем, у которого силком вытащили изо рта лапу посреди февраля. Я не родился снова, потому что до сих пор не могу дойти до конца дороги. Остановился. Открыл письмо. Конверт оказался пуст, а передо мной была лишь голая бетонная стена. 03.04.16