Я писала о боли,
философских распрях,
О судьбе, о мечте, о снах, ненастьях,
Я писала о страхах, обществе, людях,
О любви писала и о том, как не любят.
Моя песнь не была лишена мотива:
Ее главной движущей силой было,
Что, не выразив слово, искать метафору
Казалось проще, чем быть оратором.
Моя песнь вязалась из ниточек боли.
Иногда из счастья – гораздо реже –
И потом, пожиная плоды этой роли,
Моя боль отражалась в метафорах едких.
Но вот ветер стих. Все также песок
Обращается в грунт, горизонт все далек;
Корабль уплыл, бесконечный тот сон
Уж не снится давно; надо мной потолок.
Всё движется в вихре, в танце кружит,
Разлетаются в небе слова.
Те слова, что смогла когда-то сложить
В строчке каждого своего стиха.
Отпускаю, не думаю, забываю чуть-чуть,
С каждым годом исчезнет все больше
Из памяти дней, часов и минут,
Что делали часто так тошно.
Мы не выбираем, кем родиться и где,
Но выбираем свой путь.
И знаем: идя к путеводной звезде,
Важнее всего не свернуть.
Все прошлые роли и прошлая боль
Утекли, как сквозь пальцы песок.
Надо мной потолок, горизонт так далек,
Все как будто сходит на ноль.
Мне так страшно порой, а порой хорошо –
Это жизни суть, настоящего бремя.
Пустота, ЧТО в тебе, ну скажи же мне, что?
Но на этот вопрос не случится ответа.
Я бессильна пред мощью беззвучия истины.
Я не знаю, как выйти на смирения путь.
Не все вещи в жизни подвластны мысли,
Не всегда возможно в их суть нырнуть.
И стирается прошлых эмоций след,
И уже не важны так проблемы те,
Но осадок в душе остается, ведь
Пустота – это ты, это я в тебе.
Пустота – частица души моей,
Это то, куда я страшусь нырнуть.
Это мой урок, что в пучине дней
Забирает меня, чтоб потом вернуть.
Этот стих должен был провести черту
Под всем тем, о чем я писала всю жизнь.
Я не знала: когда-то ещё напишу?
Что случиться должно, чтоб звучала мысль?
И ответ пришел. Мысль льется всегда.
Даже если не складны мои слова.
Даже если я отрицаю то,
Что всегда во мне было, свое нутро.
Этот хрупкий мир, что рождён из нуля,
В нем лишь гости мы, и лишь гостья я.
Пустота вокруг, пустота в тебе,
Но все мы пусты и полны в себе.
Полнота души, совокупность чувств,
Опыта, мыслей и сам твой путь –
Это то, что всегда несёшь ты в себе,
Это не-пустота, а ты – сосуд.
Но пока существуют лакуны в тебе,
Не стремись их заполнить, и в этом суть.
Ты, конечно, найдешь означающее
И продолжишь искать свой путь
О судьбе, о мечте, о снах, ненастьях,
Я писала о страхах, обществе, людях,
О любви писала и о том, как не любят.
Моя песнь не была лишена мотива:
Ее главной движущей силой было,
Что, не выразив слово, искать метафору
Казалось проще, чем быть оратором.
Моя песнь вязалась из ниточек боли.
Иногда из счастья – гораздо реже –
И потом, пожиная плоды этой роли,
Моя боль отражалась в метафорах едких.
Но вот ветер стих. Все также песок
Обращается в грунт, горизонт все далек;
Корабль уплыл, бесконечный тот сон
Уж не снится давно; надо мной потолок.
Всё движется в вихре, в танце кружит,
Разлетаются в небе слова.
Те слова, что смогла когда-то сложить
В строчке каждого своего стиха.
Отпускаю, не думаю, забываю чуть-чуть,
С каждым годом исчезнет все больше
Из памяти дней, часов и минут,
Что делали часто так тошно.
Мы не выбираем, кем родиться и где,
Но выбираем свой путь.
И знаем: идя к путеводной звезде,
Важнее всего не свернуть.
Все прошлые роли и прошлая боль
Утекли, как сквозь пальцы песок.
Надо мной потолок, горизонт так далек,
Все как будто сходит на ноль.
Мне так страшно порой, а порой хорошо –
Это жизни суть, настоящего бремя.
Пустота, ЧТО в тебе, ну скажи же мне, что?
Но на этот вопрос не случится ответа.
Я бессильна пред мощью беззвучия истины.
Я не знаю, как выйти на смирения путь.
Не все вещи в жизни подвластны мысли,
Не всегда возможно в их суть нырнуть.
И стирается прошлых эмоций след,
И уже не важны так проблемы те,
Но осадок в душе остается, ведь
Пустота – это ты, это я в тебе.
Пустота – частица души моей,
Это то, куда я страшусь нырнуть.
Это мой урок, что в пучине дней
Забирает меня, чтоб потом вернуть.
Этот стих должен был провести черту
Под всем тем, о чем я писала всю жизнь.
Я не знала: когда-то ещё напишу?
Что случиться должно, чтоб звучала мысль?
И ответ пришел. Мысль льется всегда.
Даже если не складны мои слова.
Даже если я отрицаю то,
Что всегда во мне было, свое нутро.
Этот хрупкий мир, что рождён из нуля,
В нем лишь гости мы, и лишь гостья я.
Пустота вокруг, пустота в тебе,
Но все мы пусты и полны в себе.
Полнота души, совокупность чувств,
Опыта, мыслей и сам твой путь –
Это то, что всегда несёшь ты в себе,
Это не-пустота, а ты – сосуд.
Но пока существуют лакуны в тебе,
Не стремись их заполнить, и в этом суть.
Ты, конечно, найдешь означающее
И продолжишь искать свой путь
02.12.19
