Поэзия, жизнь и пустота

Я писала о боли, философских распрях,
О судьбе, о мечте, о снах, ненастьях,
Я писала о страхах, обществе, людях,
О любви писала и о том, как не любят.

Моя песнь не была лишена мотива:
Ее главной движущей силой было,
Что, не выразив слово, искать метафору
Казалось проще, чем быть оратором.

Моя песнь вязалась из ниточек боли.
Иногда из счастья – гораздо реже –
И потом, пожиная плоды этой роли,
Моя боль отражалась в метафорах едких.

Но вот ветер стих. Все также песок
Обращается в грунт, горизонт все далек;
Корабль уплыл, бесконечный тот сон
Уж не снится давно; надо мной потолок.

Всё движется в вихре, в танце кружит,
Разлетаются в небе слова.
Те слова, что смогла когда-то сложить
В строчке каждого своего стиха.

Отпускаю, не думаю, забываю чуть-чуть,
С каждым годом исчезнет все больше
Из памяти дней, часов и минут,
Что делали часто так тошно.

Мы не выбираем, кем родиться и где,
Но выбираем свой путь.
И знаем: идя к путеводной звезде,
Важнее всего не свернуть.

Все прошлые роли и прошлая боль
Утекли, как сквозь пальцы песок.
Надо мной потолок, горизонт так далек,
Все как будто сходит на ноль.

Мне так страшно порой, а порой хорошо –
Это жизни суть, настоящего бремя.
Пустота, ЧТО в тебе, ну скажи же мне, что?
Но на этот вопрос не случится ответа.

Я бессильна пред мощью беззвучия истины.
Я не знаю, как выйти на смирения путь.
Не все вещи в жизни подвластны мысли,
Не всегда возможно в их суть нырнуть.

И стирается прошлых эмоций след,
И уже не важны так проблемы те,
Но осадок в душе остается, ведь
Пустота – это ты, это я в тебе.

Пустота – частица души моей,
Это то, куда я страшусь нырнуть.
Это мой урок, что в пучине дней
Забирает меня, чтоб потом вернуть.

Этот стих должен был провести черту
Под всем тем, о чем я писала всю жизнь.
Я не знала: когда-то ещё напишу?
Что случиться должно, чтоб звучала мысль?

И ответ пришел. Мысль льется всегда.
Даже если не складны мои слова.
Даже если я отрицаю то,
Что всегда во мне было, свое нутро.

Этот хрупкий мир, что рождён из нуля,
В нем лишь гости мы, и лишь гостья я.
Пустота вокруг, пустота в тебе,
Но все мы пусты и полны в себе.

Полнота души, совокупность чувств,
Опыта, мыслей и сам твой путь –
Это то, что всегда несёшь ты в себе,
Это не-пустота, а ты – сосуд.

Но пока существуют лакуны в тебе,
Не стремись их заполнить, и в этом суть.
Ты, конечно, найдешь означающее
И продолжишь искать свой путь

02.12.19

О массовости

«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда», -
Писала акмеистка, чья поэза
Сердца людей не только раньше жгла.

А как зовется сор, который в наше время
Есть удобрение плетению словес?
Мы видим только лишь рифмосплетенья
И многим близкие сюжеты. В чем их вес?

Отнюдь! Стихи должны некстати
Рождаться, создаваться и дотла
Сжигать творца, что их когда-то
Решил намеренно разлить на карту дня.

Их каждый слог и стих обязан говорить.
Порой как друг, порой – как просветитель.
Отнюдь не так, как в юности скорбит
О чувствах первых и прожитых землежитель!

Поэзия должна сжигать. Она должна рыдать,
Петь песни ближнему, далекому и так
Струной душевной мастерски играть,
Чтоб, прочитав, ты не остался прежним.

Чтоб ты задумался о том, насколько много
Ты должен отвести часов, секундных стрелок
Тому, зачем живешь. Кто есть ты и потом
Всю жизнь прожить. Найдя (иль нет) ответы. 

04.02.17. 

   Знаете, я все чаще замечаю одну вещь. Это не только мои собственные мысли, но и слова, сказанные мне другими людьми, и суть их в том, что грань между творчеством и конвейером – весьма тонкая. И я искренне, всей душой не понимаю, почему люди позволяют чему-то талантливому внутри себя умирать, когда дело касается личной материальный выгоды или массовости? 

   Я сейчас об интернет-поэзии, которую можно встретить всюду. Сколько нужно перерыть, чтобы найти что-то действительно стоящее? Задумайтесь на секунду. 

   В основном эти авторы педалируют темами, о которых легко говорить, которые близки каждому. "Скучаю-люблю-теплые свитера и горячий чай-пустые вокзалы" – ассоциативный ряд, глядя на который в голове сразу всплывут образы каноничных "поэтов современности". Эти поэты собирают толпы на своих чтениях, получают неплохие деньги за продажу очередного толстого томика, написанного за пару месяцев (может быть и больше), и такой томик у них не один. Я просто не представляю, как надо жить, чтобы успевать накопить такое количество текстов в столь короткое время. Для сравнения – я пишу раз в пятилетку (утрирую, конечно, но суть понятна) и мой сборник пока что тоньше самой анорексичной модели с французских подиумов. 

   То, что описано выше – это не поэт, а бренд. И мне искренне грустно видеть, что современная поэзия в большинстве своем стремится не к тому наследию, которое нам оставили великие творцы, с которых действительно можно взять пример, а к тому, как бы поточнее попасть в целевую аудиторию и попытаться повторить подвиг футуристов. Новаторство – это круто, но это тоже нужно УМЕТЬ делать.

   Творчество в наше время всё сложнее удерживать на достойной планке. Ведь гораздо проще писать о банальных вещах, которые максимум – вернут вас ненадолго в пору лихой юности, которую вам вообще, скорее всего, не особо-то хотелось вспоминать (в силу той инфантильности или по иным причинам). 

   Но не спешите расчехлять ящики с тухлыми помидорами! 

Среди этого "изобилия" вполне можно найти что-то действительно трогательное, берущее за душу или (что еще круче) наталкивающее на размышления. Но этого всё меньше и меньше. 

   Если вы пишете стихи и ищете вдохновения – читайте классиков (и не только). Там и темы побогаче, и мотивы, и отсылочки вам, и аллюзии, и язык красивый богатый. Даже рифма есть и размер, представляете? 

   На мой взгляд, предназначение поэта что в 19 веке, что сейчас должно оставаться всё тем же – просвещать, отвечать на вопросы и задавать их, но что еще важнее – какую бы награду, какие бы деньги тебе не предложили, нельзя скатываться в конвейерную посредственность, которая с 90% вероятностью понравится определенной возрастной категории, но зрелые личности ее точно обойдут стороной. Твоя целевая аудитория – это, по большому счету, отражение того, что ты делаешь. 

   Всем мир.

неспешность

Иногда у меня складывается впечатление, что я какой-то недо-жаворонок, потому что чувствую себя гораздо лучше, проснувшись утром, однако режим сна у меня нарушенный. 

Иногда я очень люблю, когда мой день начинается рано. Сегодня один из них. Хоть это была вынужденная мера, но, проснувшись в семь часов, я ощущала много энергии и сил, чтобы сделать сегодня что-то полезное. 

Так уж сложилось, что погода в моем городе уже почти весь месяц стоит не самая приятная для меня. Слишком жарко, чтобы жить. Но, выйдя на улицу в 8 утра, я ощутила приятную прохладу с по-настоящему летним ветерком. 

Утром в принципе всё другое. Город не спешит, всё как будто замирает в этой летней полудрёме. Полупустые улицы, автобусы, кафе - всё это несказанно радует меня, ведь я люблю гулять не только с друзьями, но и в одиночестве. 

Сделав свои дела, я решила отказаться от транспорта и пройтись пешком по центру, после чего зашла в уютное кафе, где провела один час своей жизни. 

Что-то есть в прогулках в одиночестве... Можно посидеть в парке с книгой, можно зайти в кофейню и порадовать себя чем-то вкусненьким. У меня ни один день не проходит без кофе и я не отказываю себе в этой маленькой радости - зайти за ним, если нахожусь в городе. Сегодняшний день не был исключением. 

Иногда приятно просто посидеть в тишине, понаблюдать через окно за тем, как просыпается город, как стремятся люди по своим делам. Еще более приятно - осознавать, что тебе не нужно никуда спешить, что только ты хозяин своего времени. 

Отклик на стихотворение И. Бродского

Я всегда считала судьбу - игрой.
Победитель есть, но едва живой,
Смелый душой и без предрассудков,
Все равно обернется все грубой шуткой.
      Я сижу у окна. За окном тьма мира.
      Я люблю тебя, но не всесильна.

Я считала людей лишь частью света,
Что зачем вопрос, если нет ответа,
Как осознать всю истину жизни,
Если нет того, что достойно смысла.
      Я сижу у окна. Заварила чаю.
      Душой то вернусь, то вдруг отчалю.

Я пишу, что в разуме - ужас сердца,
Что в любви законы сии неуместны.
Те, что люди порой применяют,
Решая задачи, план составляя.
      Я сижу у окна. Вспоминаю былое.
      Что-то хорошее, что-то плохое.

Я скажу: порою души страдают,
Если нет того, что их сближает
Друг с другом тесно, а есть преграды,
Что мешают понять сердца отраду.
      Я сижу у окна, уткнувшись в книгу:
      Много истины там, но порой не милой.

Иногда чья-то речь лишена и ритма,
И внимания друга, однако не видя
В сотне лиц, происшествий главнейшей сути,
Упустить легко то, что не изучишь.
      Я сижу у окна; в ночи глубокой
      Спится лишь людям не одиноким.

Человек двадцать первого века, тоскливо
Признаю я несправедливостью мира
Главным образом то, что людям снаружи
Не понятно, что душу сам не изучишь.
      Я сижу одна. Одиночество хуже,
      Чем собакой быть в метели и стужу.

01.11.15.