Поэзия, жизнь и пустота

Я писала о боли, философских распрях,
О судьбе, о мечте, о снах, ненастьях,
Я писала о страхах, обществе, людях,
О любви писала и о том, как не любят.

Моя песнь не была лишена мотива:
Ее главной движущей силой было,
Что, не выразив слово, искать метафору
Казалось проще, чем быть оратором.

Моя песнь вязалась из ниточек боли.
Иногда из счастья – гораздо реже –
И потом, пожиная плоды этой роли,
Моя боль отражалась в метафорах едких.

Но вот ветер стих. Все также песок
Обращается в грунт, горизонт все далек;
Корабль уплыл, бесконечный тот сон
Уж не снится давно; надо мной потолок.

Всё движется в вихре, в танце кружит,
Разлетаются в небе слова.
Те слова, что смогла когда-то сложить
В строчке каждого своего стиха.

Отпускаю, не думаю, забываю чуть-чуть,
С каждым годом исчезнет все больше
Из памяти дней, часов и минут,
Что делали часто так тошно.

Мы не выбираем, кем родиться и где,
Но выбираем свой путь.
И знаем: идя к путеводной звезде,
Важнее всего не свернуть.

Все прошлые роли и прошлая боль
Утекли, как сквозь пальцы песок.
Надо мной потолок, горизонт так далек,
Все как будто сходит на ноль.

Мне так страшно порой, а порой хорошо –
Это жизни суть, настоящего бремя.
Пустота, ЧТО в тебе, ну скажи же мне, что?
Но на этот вопрос не случится ответа.

Я бессильна пред мощью беззвучия истины.
Я не знаю, как выйти на смирения путь.
Не все вещи в жизни подвластны мысли,
Не всегда возможно в их суть нырнуть.

И стирается прошлых эмоций след,
И уже не важны так проблемы те,
Но осадок в душе остается, ведь
Пустота – это ты, это я в тебе.

Пустота – частица души моей,
Это то, куда я страшусь нырнуть.
Это мой урок, что в пучине дней
Забирает меня, чтоб потом вернуть.

Этот стих должен был провести черту
Под всем тем, о чем я писала всю жизнь.
Я не знала: когда-то ещё напишу?
Что случиться должно, чтоб звучала мысль?

И ответ пришел. Мысль льется всегда.
Даже если не складны мои слова.
Даже если я отрицаю то,
Что всегда во мне было, свое нутро.

Этот хрупкий мир, что рождён из нуля,
В нем лишь гости мы, и лишь гостья я.
Пустота вокруг, пустота в тебе,
Но все мы пусты и полны в себе.

Полнота души, совокупность чувств,
Опыта, мыслей и сам твой путь –
Это то, что всегда несёшь ты в себе,
Это не-пустота, а ты – сосуд.

Но пока существуют лакуны в тебе,
Не стремись их заполнить, и в этом суть.
Ты, конечно, найдешь означающее
И продолжишь искать свой путь

02.12.19

Сколько в наших жизнях бывало других жизней?

   "Здравствуй, мой старый друг сердца, - писала девушка неторопливо на слегка помятых листках не самого нового дневника. - Как поживаешь? Всё ли в порядке? Сегодня я вновь решила написать тебе письмо, тебе, такому уже потерянному во времени и пространстве, но незабытому моим сердцем".

   Что такое память? Это трамвайные билетики, старые буклеты, рисунки на полях в школьных тетрадках, запах, почувствовав который ты сразу думаешь: "Господи, да ведь так пах мой любимый человек". Это когда ты слышишь знакомые фразы или слова и заливисто смеёшься от возникающих в голове образов из прошлого. Это фото, глядя на которые ты улыбаешься, смеёшься или плачешь. Это случайные зеваки, в которых ты узнаешь кого-то дорогого тебе, но которого сейчас нет с тобой рядом. В твоем пространстве или времени. Память - это суррогат души, это не просто диафильм в голове, переносящий тебя в прошлое, а неотъемлемая часть человеческого внутреннего мира, которая и делает человека - человеком. Чувствующим, переживающим, неравнодушным.

   Сколько в наших жизнях бывало других жизней... Вы когда-нибудь пробовали посчитать, сколько раз называли имя своего друга? Сколько раз проходили по одной и той же улице: одни или с кем-то. Я сегодня задумалась над этим, и поняла, что не смогу со спокойной душой ходить или ездить мимо некоторых местечек своего города.
  
   Вы когда-нибудь испытывали щемящее чувство в груди, ком в горле от того, что неизбежность всегда отбирает у вас лучших людей? Наверное, каждый человек должен это испытать хоть раз, чтобы полноценно ощутить, что живет, а не существует. Я вечно могла бы бегать от эмоций и потрясений, но они всегда сами находят меня, заставляют немного побыть в страннейшем состоянии, но в очередной раз убеждают, что я живая. Разумеется, это не последняя наша встреча, но этот факт не умаляет того, что невозможно повторить пережитое точно также. Время уже не то будет, и пространство тоже.

   Вы можете бесконечно ценить то, что имеете. Вернее, думать, что цените, но истинное осознание ценности сегодняшнего дня приходит только тогда, когда день сегодняшний становится вчерашним. Таков закон жизни, и ничего с этим не поделать. Но, как я уже писала когда-то, никогда не стоит зацикливаться на плохом, и непременно нужно проживать жизнь так, чтобы потом, вспоминая вчерашний день, вспоминать его с улыбкой на лице или радостно-тоскливыми слезами на глазах. Главное, чтобы эта память давала понять, что всё, что вы делали, вы делали не зря.

   Мне хочется сказать спасибо многим людям. Мне кажется, что они, прочитав сей текст, поймут, что речь идет о них. Это люди, сыгравшие (или играющие сейчас) в моей жизни важную роль. Люди, которые чему-то научили или хотя бы просто радовали день ото дня.
Спасибо вам. У меня никогда не было таких друзей.
Мы еще пройдемся до Авторадио, по Садовому, по Крыму. И я уверена, что наши дороги еще сойдутся.