Поэзия, жизнь и пустота

Я писала о боли, философских распрях,
О судьбе, о мечте, о снах, ненастьях,
Я писала о страхах, обществе, людях,
О любви писала и о том, как не любят.

Моя песнь не была лишена мотива:
Ее главной движущей силой было,
Что, не выразив слово, искать метафору
Казалось проще, чем быть оратором.

Моя песнь вязалась из ниточек боли.
Иногда из счастья – гораздо реже –
И потом, пожиная плоды этой роли,
Моя боль отражалась в метафорах едких.

Но вот ветер стих. Все также песок
Обращается в грунт, горизонт все далек;
Корабль уплыл, бесконечный тот сон
Уж не снится давно; надо мной потолок.

Всё движется в вихре, в танце кружит,
Разлетаются в небе слова.
Те слова, что смогла когда-то сложить
В строчке каждого своего стиха.

Отпускаю, не думаю, забываю чуть-чуть,
С каждым годом исчезнет все больше
Из памяти дней, часов и минут,
Что делали часто так тошно.

Мы не выбираем, кем родиться и где,
Но выбираем свой путь.
И знаем: идя к путеводной звезде,
Важнее всего не свернуть.

Все прошлые роли и прошлая боль
Утекли, как сквозь пальцы песок.
Надо мной потолок, горизонт так далек,
Все как будто сходит на ноль.

Мне так страшно порой, а порой хорошо –
Это жизни суть, настоящего бремя.
Пустота, ЧТО в тебе, ну скажи же мне, что?
Но на этот вопрос не случится ответа.

Я бессильна пред мощью беззвучия истины.
Я не знаю, как выйти на смирения путь.
Не все вещи в жизни подвластны мысли,
Не всегда возможно в их суть нырнуть.

И стирается прошлых эмоций след,
И уже не важны так проблемы те,
Но осадок в душе остается, ведь
Пустота – это ты, это я в тебе.

Пустота – частица души моей,
Это то, куда я страшусь нырнуть.
Это мой урок, что в пучине дней
Забирает меня, чтоб потом вернуть.

Этот стих должен был провести черту
Под всем тем, о чем я писала всю жизнь.
Я не знала: когда-то ещё напишу?
Что случиться должно, чтоб звучала мысль?

И ответ пришел. Мысль льется всегда.
Даже если не складны мои слова.
Даже если я отрицаю то,
Что всегда во мне было, свое нутро.

Этот хрупкий мир, что рождён из нуля,
В нем лишь гости мы, и лишь гостья я.
Пустота вокруг, пустота в тебе,
Но все мы пусты и полны в себе.

Полнота души, совокупность чувств,
Опыта, мыслей и сам твой путь –
Это то, что всегда несёшь ты в себе,
Это не-пустота, а ты – сосуд.

Но пока существуют лакуны в тебе,
Не стремись их заполнить, и в этом суть.
Ты, конечно, найдешь означающее
И продолжишь искать свой путь

02.12.19

О массовости

«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда», -
Писала акмеистка, чья поэза
Сердца людей не только раньше жгла.

А как зовется сор, который в наше время
Есть удобрение плетению словес?
Мы видим только лишь рифмосплетенья
И многим близкие сюжеты. В чем их вес?

Отнюдь! Стихи должны некстати
Рождаться, создаваться и дотла
Сжигать творца, что их когда-то
Решил намеренно разлить на карту дня.

Их каждый слог и стих обязан говорить.
Порой как друг, порой – как просветитель.
Отнюдь не так, как в юности скорбит
О чувствах первых и прожитых землежитель!

Поэзия должна сжигать. Она должна рыдать,
Петь песни ближнему, далекому и так
Струной душевной мастерски играть,
Чтоб, прочитав, ты не остался прежним.

Чтоб ты задумался о том, насколько много
Ты должен отвести часов, секундных стрелок
Тому, зачем живешь. Кто есть ты и потом
Всю жизнь прожить. Найдя (иль нет) ответы. 

04.02.17. 

   Знаете, я все чаще замечаю одну вещь. Это не только мои собственные мысли, но и слова, сказанные мне другими людьми, и суть их в том, что грань между творчеством и конвейером – весьма тонкая. И я искренне, всей душой не понимаю, почему люди позволяют чему-то талантливому внутри себя умирать, когда дело касается личной материальный выгоды или массовости? 

   Я сейчас об интернет-поэзии, которую можно встретить всюду. Сколько нужно перерыть, чтобы найти что-то действительно стоящее? Задумайтесь на секунду. 

   В основном эти авторы педалируют темами, о которых легко говорить, которые близки каждому. "Скучаю-люблю-теплые свитера и горячий чай-пустые вокзалы" – ассоциативный ряд, глядя на который в голове сразу всплывут образы каноничных "поэтов современности". Эти поэты собирают толпы на своих чтениях, получают неплохие деньги за продажу очередного толстого томика, написанного за пару месяцев (может быть и больше), и такой томик у них не один. Я просто не представляю, как надо жить, чтобы успевать накопить такое количество текстов в столь короткое время. Для сравнения – я пишу раз в пятилетку (утрирую, конечно, но суть понятна) и мой сборник пока что тоньше самой анорексичной модели с французских подиумов. 

   То, что описано выше – это не поэт, а бренд. И мне искренне грустно видеть, что современная поэзия в большинстве своем стремится не к тому наследию, которое нам оставили великие творцы, с которых действительно можно взять пример, а к тому, как бы поточнее попасть в целевую аудиторию и попытаться повторить подвиг футуристов. Новаторство – это круто, но это тоже нужно УМЕТЬ делать.

   Творчество в наше время всё сложнее удерживать на достойной планке. Ведь гораздо проще писать о банальных вещах, которые максимум – вернут вас ненадолго в пору лихой юности, которую вам вообще, скорее всего, не особо-то хотелось вспоминать (в силу той инфантильности или по иным причинам). 

   Но не спешите расчехлять ящики с тухлыми помидорами! 

Среди этого "изобилия" вполне можно найти что-то действительно трогательное, берущее за душу или (что еще круче) наталкивающее на размышления. Но этого всё меньше и меньше. 

   Если вы пишете стихи и ищете вдохновения – читайте классиков (и не только). Там и темы побогаче, и мотивы, и отсылочки вам, и аллюзии, и язык красивый богатый. Даже рифма есть и размер, представляете? 

   На мой взгляд, предназначение поэта что в 19 веке, что сейчас должно оставаться всё тем же – просвещать, отвечать на вопросы и задавать их, но что еще важнее – какую бы награду, какие бы деньги тебе не предложили, нельзя скатываться в конвейерную посредственность, которая с 90% вероятностью понравится определенной возрастной категории, но зрелые личности ее точно обойдут стороной. Твоя целевая аудитория – это, по большому счету, отражение того, что ты делаешь. 

   Всем мир.

Есть люди, чей рассудок стрижет лишай забвенья

А ты — ты лишена сего залога. Но, рассуждая строго, так лучше: на кой ляд быть у небес в долгу, в реестре. Не сокрушайся ж, если твой век, твой вес достойны немоты: звук — тоже бремя. Бесплотнее, чем время, беззвучней ты.

Что сказать? Давно ничего не писала сюда из разряда рассуждений. Мыслей в голове так много, а выразить их так сложно, и с каждым разом я понимала, что мне проще написать стихотворение, чтобы хоть что-то передать. Пишущие люди в своём творчестве делятся на два лагеря: первые тяготеют к прозе, другие - к поэзии. И со временем я всё прочнее убеждаюсь в том, что отношусь ко второму разряду. 

Знаете почему? 

Представьте: ваши мысли - это запутанный клубок, целая вселенная чего-то необъяснимого. Закодированные символы, и чтобы их понять вы должны приложить немало усилий, я молчу про то, сколько сил надо приложить для того, чтобы сформулировать из них сложноподчиненные предложения.

Поэзия метафорична. Она позволяет передать ту закодированную информацию путём образов. Иногда даже "выразить невыразимое", выразить себя, свои чувства. Неосознанно.

Когда я пишу, я будто отключаюсь, максимум, что делает разум - упорядочивает стихи в строфе, иногда подбирает нужную рифму. А всё остальное приходит извне. Я часто вспоминаю слова художницы, с которой как-то довелось побеседовать, про ноосферу и про то, что к человеку это озарение не приходит просто так, нужно добиться определенной духовной зрелости, чтобы уметь ее "понимать", контактировать с ней. 

Человеческое сознание и бессознательное - очень интересные вещи. Когда начинаешь вникать в более тонкие нюансы и связи, то понимаешь, что они не имеют как таковых границ. Но чтобы произошел "щелчок", нужно что-то делать.